Sábado: no tengo voz ni te tengo a vos.
Las noches que me faltas ya parecen matutinas. Extraño tu cuerpo caliente en la cama fría, tus pies suaves y esa línea en tu espalda granulosa. Extraño "tu" al lado de mis desayunos. Me hace falta la memoria. Ya no recuerdo tus abrazos ¿Alguna vez me diste un abrazo? Malditos pensamientos que ya no están.
Es el día del amor y la amistad, probablemente si estuviera contigo no tendría esta certidumbre en el calendario, ni siquiera los 18. Nunca había vivido esos días tan consciente como ahora; y los días, y los años. Y los buses, las ventanas y las frases ¿Alguna vez importó? Las cortas llamadas, las risas...si, todo parecía felicidad, felicidad y jactancia, y el conformismo y el sincretismo no importaban.
Las rosas, los chocolates, no eran nada. Yo tenía flores de papel, de icopor, de metales preciosos, de cigarrillo. Todas me hablaban; iban a estar ahí cuando faltaras tu. Pero no, parece que todo está en el diván: pétalos de versos, libros de Saramago y gomitas de osito. El chimpancé que me mira con ojos, nostalgia, la manilla tejida, nostalgia, las cartas que borré de mi cabeza, nostalgia. Las ganas de querer cambiar, de poder cambiarte, nostalgia.
La insistencia de mi nariz en la almohada me hace pensar que no puedo volver a empezar, menos contigo, si que menos sin ti. Ya no recuerdo tus besos, pero mis labios dice que si existieron, que por más que aplique carmesí no se van a borrar, que el quirófano aunque tentador no parece hoy factible ¿Cuándo si?
No puedo hablar, escucho la respiración. Un soplo, el ID del formato de una imagen: Mirostro.jpg
Las noches que me faltas ya parecen matutinas. Extraño tu cuerpo caliente en la cama fría, tus pies suaves y esa línea en tu espalda granulosa. Extraño "tu" al lado de mis desayunos. Me hace falta la memoria. Ya no recuerdo tus abrazos ¿Alguna vez me diste un abrazo? Malditos pensamientos que ya no están.
Es el día del amor y la amistad, probablemente si estuviera contigo no tendría esta certidumbre en el calendario, ni siquiera los 18. Nunca había vivido esos días tan consciente como ahora; y los días, y los años. Y los buses, las ventanas y las frases ¿Alguna vez importó? Las cortas llamadas, las risas...si, todo parecía felicidad, felicidad y jactancia, y el conformismo y el sincretismo no importaban.
Las rosas, los chocolates, no eran nada. Yo tenía flores de papel, de icopor, de metales preciosos, de cigarrillo. Todas me hablaban; iban a estar ahí cuando faltaras tu. Pero no, parece que todo está en el diván: pétalos de versos, libros de Saramago y gomitas de osito. El chimpancé que me mira con ojos, nostalgia, la manilla tejida, nostalgia, las cartas que borré de mi cabeza, nostalgia. Las ganas de querer cambiar, de poder cambiarte, nostalgia.
La insistencia de mi nariz en la almohada me hace pensar que no puedo volver a empezar, menos contigo, si que menos sin ti. Ya no recuerdo tus besos, pero mis labios dice que si existieron, que por más que aplique carmesí no se van a borrar, que el quirófano aunque tentador no parece hoy factible ¿Cuándo si?
No puedo hablar, escucho la respiración. Un soplo, el ID del formato de una imagen: Mirostro.jpg
No hay comentarios:
Publicar un comentario