El pájaro azul por Lina S. Silva (homenaje a Rubén Darío)

¡Oh! Pobre poeta,
que en su cerebro encarcela un pájaro azul.
Poeta pobre ¡oh!
si lo quiere liberar
Pobre ¡oh! poeta
En el primer día de la primavera,
al cielo despedirás azul pájaro.

Al azul cielo pájaro,
volarás cuando del
¡oh! poeta pobre te quieras liberar.

Azul cielo-azul pájaro.
Porque el poeta ¡oh! pobre,
la puerta de la jaula abrirá.

Salud y República.

Todos alzaron sus voces. Muchas veces podrìa pensarse que el querer no es suficiente, que las voces algùn dìa callan...podrìa pensarse eso. La guerra civil española fue en definitiva un hecho que aglomeró sentimientos. A pesar de ser un acontecimiento que, frente a las frías y despectivas mentes de los calcuradores, no consumó porcentajes de mortalidad comparables a los de cunas de terror como la Primera y la posterior Segunda Guerra Mundial, cosechó grandes movimientos que quizá ejemplifiquen un bello ejemplo de revolución.

Grandes poetas desaforaron sus potentes versos, porque la causa lo ameritaba, porque eran más, porque podía ganar, los pintores sacaron a relucir sus obras reveladoras, los civiles armados de fuerza y ganas decidieron acertar o errar a empuñar un fisil.  Se trovó, se camntó, se luchó.

La Guerra Civil Española marca la historia del arte. Muchas susceptibilidades fueron heridas en el proceso. ¿Cómo no recordar los poetas heridos de España? Las generaciones que no querían ver a una España devastada por un acto bélico, que a fin de cuentas, enfrentó amigos y hermanos, acabó familias y vidas futuras. El séptimo arte también sucumbió a la importancia del hecho. Películas como ¿Por quién doblan las campanas?(1943) dirigida por San WoodBasada en el libro de Ernest Hemingway, La lengua de las mariposas (1999) dirigida por Jose Luis Cernuda y Tierra y libertad !995) dirigida por Ken Loach, expresan armónicamente éste suceso desde diversos ángulos. Entre la magia del aprendizaje y los primeros días de escula, Moncho descubre que las mariposas tienen lengua. Entre trincheras y fusiles, David Carr  lucha por un país que no lo vio nacer.

La historia en la que Moncho forma una bella amistad con su profesor, un hombre apasionado por su profesión, que sueña con una república independiente, sirve de argumento para una película que despierta sentimientos puros en el espectador. Una España encausada hacía la república se ve arremetida por ideologías fascistas y  nacionalistas que no permiten un cambio radical, presagian a un Franco en el poder. Entre pequeñas aventuras, Moncho nos lleva a conocer a la población que se somete ante aquellos opulentos nacionalistas para proteger su propia vida. Varios aspectos se entremeten, se intercalan y tejen un taciturno desenlace. ¿Cuántas personas no fueron víctimas de ésta guerra? ¿Cuántos exiliados? Muchos pesares para tantas penas. 

¿Qué  tanto harías por un ideal? David, protagonista de Tierra y libertad, se embarca en un viaje que cambiaría el rumbo de su vida. Con su espíritu comunista, deja a su amada y dirige su brújula a España. Si pasan allí, pasan allá.¡No pasarán! Este filme ejemplifica claramente la llamada que España hacía a los demás países, a todas aquellas personas que doliesen el conflicto. Italianos, Franceses, Americanos, Ingleses…todos uníos por una sola causa, porque por una causa hay que dar la vida. El final, es notoriamente predecible, la historia no cambia, pero entender que la unión hace la fuerza, que las personas estaban dispuestas a abandonar sus hijos, sus hogares, sus posiciones, su vida por hacer real un ideal,es más prodigioso.

La guerra que uniría la pluma y el papel de muchos poetas que alegarían por su causa, y por la de todos sus caídos, no terminó como tantos soñaron, sin embargo,  no sería justo afirmar que todo esto solo sirvió para que algún día se hiciese un buen proyecto cinematográfico al respecto. Hoy podemos aprender mucho de estas manifestaciones artisticas. El cine, al igual que la literatura y la pintura, es una ruta para encontrarse con el pasado. No es valido creer que por ver unas cuantas peliculas sobre un hecho determinado, ya se es un master en historia, mas bien estas servirían de complemento y una especie de apoyo para entender un poco mas algo que no nos tocó. Actualmente, se producen filmes de lo que hoy  pasa, en un futuro, de lo que será. ¿Qué sería de una película de éstas con un final feliz? Sería más fuerte el grito: ¡Salud y República!

¿Para poder vivir aquel instante digno? Digno tu...que decidiste servir a tu criado, a tu patria, a un señor sin nombre. Abriste tarde tu ventana para ver volar tu ideal. Se quiebran las rocas de la Iglesia con las penetrantes palabras nacidas de un lirio orgulloso que despliega sus pétalos de flor masculina para despedir un sonoro intento que se va...nadando por las nubes.
Las mariposas que escapan de éstas páginas en las que crees bien acomodar, se revelan contra el régimen que pide su vida entre letras humanas. Lo siente, porque jamás podría desacomodar la hermosura de unas alas ocre al sin fin de una obra virgen de sus ojos.
En tal pequeño instante, vuelves a ser tu para dejar de ser, ahora que no hay marcha atrás, que la pequeña golondrina de la que un día se enamoró se desplume en su almohada para su conciliador sueño.
Nelibata para los que no conocen, persona para sus iguales.

Nelibata por Lina. S. Silva

Nelibata, te veo partir
por un riel de pesares.
Soñadora, has dejado
tus poemas al fuego.
Creadora, tus huellas se
borrarán como las de ellos,
quienes sacrifican sus memorias
para crear las otras.

Mejillas serás siempre rubor
ante la risa de un extranjero.

Nelibata, eres comandante que
despide su cargo por una causa mayor.
Soñadora, se marcha
con un cartel en el pecho.
Creadora, sin prestigios
dejas a tus crías sin firmas de conexión.

Labios, potentes, infranqueables
dueños de tu vida...memorias.

Nelibata, yo te sigo,
para encontrar bajo tus mangas
mi morada.

Un poema por Lina S. Silva

Éste es un poema para no darle la cara, un infierno que muere solo en su infinitud de huellas diáfanas que sabrás borrar. Un poema condenado al olvido por su creador, que escribe con fuerza pero sin firmar, para dejarlo huérfano en sus manos. Un sin fin de letras que se componen impares para ser llamadas al silencio perpetuo de sus comisuras. Un poema para dejar en su escritorio, junto a los pasos confusos de un "adiós" disimulado ¿A qué sabe la venganza? Debe ser un breve elixir de plenitud sin visas a la muerte, ni al contra-ataque, claro, porque bajo sus cejas no vislumbró el daño que se haría así mismo. Por eso aquí  prefiere callar, para no dejar fluir unos desvelos descoloridos y quedarse únicamente en suspiros. Tal vez duelan, pero es mejor que ésto que ha nacido para fallecer, igual que el, igual que todos, pero es mejor que todo. Su poema condenado a muerte crece de izquierda a derecha por el espesor de la hoja sin futuro y sin presente ¿Quién?¿Quién imaginaría que dos palabras hiriesen tanto? Sobre manera aquellas pobres cuyas letras pueden contar una sola mano. Tres sílabas que sí, se está seguro que llegan, y bajo sus ojos y los de muchos más representan la gloria, no para el autor que despide su poema, solo lo que queda, mucho lo que le queda, y aún, lo que le sobra. Dos palabras que de su boca salen triunfantes, pero a ésta boca loca....

Un poema de buenas prosas para cautivar, mejor, para que ayude a desahogar los bailes ligeros que no fueron porque no quisieron, que pudieron y no serán. Hoy una papeleta se opone a lo que cree, se opone al viento violento para despedir un tufo vináceo que explica nostalgia por creer en un suceder de triunfos imperfectos que sucesivamente magullaban al autor. Sollozar no sería lo más justo, prefiere desvivir por aquellas memorias antepone recordar en vez de rebrotar. Buscando el dolor había encontrado mucho más; un libro autómata, un viajero sin rumbo, un recodo de arena blanca, una copa trasnochada, una mano hermana, un sol diario, y finalmente halló en sí un corazón, un corazón herido.

¿A qué sabe la venganza? Ni las flores más bellas la podrían confundir, porque su alma reanuda a ser hielo para volverse  roca, porque su mirada distraída ya no se conforma con pocos minutos de su subsistencia, lo requiere (al irónico autor) en su totalidad.  Franca es la vida si se le responde con naturalidad, bella es la vida si en su nombre se siembra un árbol, pero observa al prosista cabizbajo, no quiere mostrar el brillo en sus ojos ¿Qué mal le habrá maquinado la vida? Escribe ahora porque sus labios no se prestan para mover ni un milímetro de escasez. Yo le cedo mi cuerpo, porque es todo suyo, yo le cedo mis pericias. Aquí está mi lápiz intrépido y mi centro, porque eso que le pasa a mi también me sucedió. Tengo esta voz metida ronca de mentir en sentidos figurados, dedicada al papel que  queda ciego, al que lo lee, ese mismo que sabe que se siente la venganza, que sabe las dos palabras.

Está feliz porque no intuye nada, porque cree advertirlo, pero no, el alcance de sus tres sílabas inmunes al paso generacional, porque la magnitud puede serlo, en gran medida, negativa, si es el escritor quien lo lee de segunda mano y a tercio plazo, si soy quien en él decide volver a su forma natural, para continuar exhalando sin prisa y sin dedicaciones, sin mareos y tormentos, para no volver a fragmentarse en firmas, y no dejarme ni regalarme a trozos.

Éste es un poema para no darte la cara y recordar que mal, que mal me veo reflejada en tus ojos.

¿Es realidad o es eXistenZ?

Realmente, mi experiencia con los juegos de video es bastante limitada. A pesar de pertenecer a la "Generación Z", denominada por Andrés Lopez en su Pelota de letras como la generación que se divierte a base de la experiencia virtual, en mi casa nunca existió algún tipo de consola que me hiciese del todo perteneciente a la generación mencionada. Ahora, no sé hasta que punto, la filosofía de mis padres de "NO a juegos que generen sedentarismo" (hoy sabemos que ésto no es del todo cierto) me cerró o me abrió una puerta.

Con todas mis represiones existenciales por no tener contacto alguno con mi mundo tecnológico circundante, aparece una buena película que me hace meditar sobre esa cuestión de los ángulos de abertura que manejamos en nuestra "realidad" y, a la que hace poco me referí como "puerta". eXistenZ, dirigida y producida por David Cronenberg en 1999, llega a mi pantalla y me susurra "escápate de tu jaula, Lina".



"Los censores pretenden hacer lo que los
psicólogos hacen: confundir la
realidad con ilusión"   D. Cronenberg



Y, empieza el enrebesado juego entre ficción y verdad, anfibios mutantes y mezclas genéticas, corporaciones millonarias y manipulación masiva, lo que ves y lo que es. Hay varios aspectos que entran a cobrar un papel esencial en el desarrollo de la trama. Uno de esos elementos constitutivos, es sin duda la tecnología. Ahora bien, la manifestación de la misma llega al espectador como una comparación entre la vida que éste vive y lo que se muestra en el filme. En éste punto, creo que es inevitable que surja esa necesidad de comparar estas dos situaciones; la fiebre "globalizadora" que se conjuga con los increíbles avances virtuales de la actualidad, y la proyección (no tan ajena) de un mundo relativo compuesto por varias dimensiones.

Somos conscientes de la evolución que ha tenido la tecnología, porque somos receptores de un sistema que nos pide consumir e ir con la corriente impuesta. Pero ¿hasta qué punto somos los capitanes de nuestro navío? Éste sería un segundo elemento significativo en la película. En cierto modo,en medio de ese ambiente "fantasioso" de cultivos, fábricas y restaurantes de truchas, entre otras cosas desagradables, emerge una analogía sobre la manipulación humana. En otras palabras, Cronenberg casi que se dirige al auditorio diciendo "¡Hey! Receptor pasivo, mira a tu alrededor". Mas sin duda, el factor detonante en eXistenZ es la lucha entre Realismo y Fantasía. Éste punto es ciertamente revelador, y es en él, que el director se lleva la máxima puntuación, porque es en medio de la película donde van surgiendo todas las preguntas que llevan al punto culminante de la misma ¿aún seguimos en el juego?

Ésta lucha entre opuestos, que se manifiesta como el Movimiento Realista y el Anti-realista, lleva el hilo de la historia hasta que ésta cumple el objetivo de inmiscuirse en la mente del receptor y lo despierta de su letargo. Existen cientos de personajes que han dispuesto de teorías sobre la realidad humana, e incluso, ésta cuestión ha sido una de las madres de la filosofía actual, eXistenZ nos invita a reflexionar sobre éste "hoy", sobre ésta puerta que decides abrir o prefieres cerrar.

"La Luna pide poetas" por Lina S. Silva

Ese joven alto, limpio y delgado
es difícil imaginar,
¡Si! Alguna vez estuvo enamorado.

En un torpe instante paso a rozar
con delicadeza la tinta en el papel.
Cansado de ver sus versos perecer,
su mirada al piso volvió a posar.

Su maletín carga mil pesares,
hoy su día carece de afecto.
Se ve tan bien aquel hombre imperfecto
¿Poeta? ¡No! Ya no tiene esos andares.

Desde el cielo infinito lo contemplo,
mas su mente plana no se eleva a mí.
Su boca ha perdido la idea de frenesí
con hilos de razón vuelve a su aposento.

¡Que mire arriba!
¡Que aquí estoy yo!
A quien en noches de locura
a muchos regaló.

Que me sigo prestando
para lo que sea,
si al surgir sus lágrimas vea
un reflejo mío en ellas rondando.

Cine de autor .vs. Cine comercial

Desde sus inicios, el cine ha sido un medio de expresión fundamental en el que el hombre ha logrado consolidar un medio de comunicación masivo para llegar a diverso tipo de audiencias con un objetivo que de igual modo varía. En el momento de escoger qué film ver para pasar el rato muy pocos consideran la presencia del objetivo en éste, que puede variar desde uno comercial hasta aquel que pretende expresar un pensamiento. Centrándome un poco más en el título de la entrada, antagonismo entre Cine de autor y Cine comercial. Éste contraste empieza a notarse históricamente a principios del siglo XX, cuando diversos grupos de personas crearon un cambio en el cine para lograr su objetivo innovador, y que con el paso del tiempo se fue marcando por la crítica al contexto social evolucionando así en el denominado Cine de autor o Cine arte. Por otro lado, está aquel que vemos como estreno en cartelera junto con el rostro de esos actores famosos acogidos por la ciudad de la fama y el lujo, Hollywood, que es el Cine comercial o Cine de género.

El cine de autor se caracteriza por poseer poca financiación, presupuesto, y por lo tanto, poca ganancia. A pesar de eso, cuenta con muchos aspectos a favor, como lo es, la libertad creativa, ya que no se encuentra condicionado por algún ente que lo limite. Una de las primeras incursiones del Expresionismo Alemán en el séptimo arte, El gabinete del Doctor Caligari (1919) de Robert Wiene, es sin dudarlo,

un excelente ejemplo de lo que en la cabecera planteo como "Cine de autor". En el mismo marco histórico se encuentra Shoulder Arms (1918) de Charles Chaplin. Ambas producciones están intrínsecamente ligadas a la ideología del autor, ya que en la mayoría de ocasiones el director es el mismo guionista, e incluso llega a hacer parte del elenco, como en el caso de Chaplin.

En la película de Robert Wiene, encontramos su consideración de la situación de Alemania a finales e la Primera Guerra Mundial, sirviendo como sobremesa el tema principal de la "locura" en un plano retrospectivo, con el que pretende despertar a los espectadores del estado de manipulación que presenta el gobierno Alemán ambientado con una especie de dramatismo y exageración en la ambientación. Mientras Chaplin, inmiscuyéndose a la escena como un temeroso soldado americano recluido en las tropas de la misma guerra, inyecta su estilo único

y gracioso para mofarse de las terribles condiciones a las que los soldados eran sometidos en las trincheras.

Del otro lado, con los traillers atrayentes y propagandas bulliciosas, está en Cine comercial. Se caracteriza primordialmente por su soporte económico, lo que lo hace ser sumamente expansivo teniendo el cuarto poder de la comunicación a favor. Una de sus dificultades es el condiconamiento que al que se ve impuesto el cine cuando tiene que estar localizado en la producción de películas que gusten al público. Es en esta parte es donde surgen los géneros que actúan como etiquetas, que a su vez agrupan las realizaciones cinematográficas y así podamos escoger en base a una previa clasificación nuestra elección. Sin city (2005) dirigida por Frank Miller y Quentin Tarantino, representa un ejemplo de Cine comercial. En su distingido elenco encontramos actores de gran talla como lo son Bruce Willis y Jessica Alba, quienes junto a otros personajes juegan a sobrevivir en medio de los actos más atroces en una ciudad llena de extremos marcada por la corrupción y la violencia.

El cine como arte está expuesto a ser un medio por el que se transmitan tanto mensajes equívocos como las más bella enseñanzas, por tal razón, debemos tener ojo agudo en la crítica, especialmente cuando nos vemos expuestos a esa rápida aparación de ideas que llueven sobre nuestras cabezas. Es preciso entonces, hacer una buena selección. El versus entre Cine de autor y Cine comercial es improbable que desaparezca, así que mientras esté allí tendremos nuestro poder de selección y objetividad.

"Revelación" por Lina S. Silva

“Me metió las manos en el corazón, pero contrario a lo que había idealizado, no me dolió”.
He hallado un lugar en el exilio donde las estrellas no sólo están en el cielo, y donde la voz y el eco se confunden. Allí serás oscuridad y yo, la bebida derramada que corre con pequeño caudal por el suelo. Las sirenas suenan y nosotros corremos. Estruendos se ven en ti, oscuridad, y mi liquidez llora. A pesar de la guerra, la música sigue y nosotros estamos obligados a bailar y a cantar mientras me bebes con pasión y delicadez. Yo me alimento de ti, y juntos nos curamos las penas del corazón. Juntos cada vez más cerca. No cambian los colores, pues contigo todo es noche.
Los sentidos se mueven en todo mí ser. Gracias oscuridad, tú los erizas. El temor adormece la conciencia, por suerte, acá no existen las ataduras del temor y del pudor. Nos llenamos de ese aire puro que no hay en otro lugar, y tu lo ambientas con aquel humo curveante al que tienes acceso ilimitado. Yo sólo te miro andar para no perderme un detalle. Así, por si alguna vez te me vas, las luces del día no me cieguen, como al muerto que se levanta de su tumba. Y sin tanta necesidad como el que aspira las cenizas de su padre. Más si soy yo quien se marcha, ya no tendrás más euforia, la placidez de embriagarte conmigo desaparecerá. Por eso te pido, no te vayas sin mí, aunque tu presencia me agobie.

"Sentimiento compartido" Por Edwin Leal y Lina Susana Silva

Una larga noche cuando el veneno abunda
las estrellas conspiran a favor del desamparado
y recae la luz alimentando la expectativa
Sobran las palabras, para darle espacio a los hechos,
cuando hay tantas palabras que se anudan en mi cabeza
dejo que mi alma vuele en busca de una historia para reinventar
y que vuele más aún cuando recuerdo que soy vulnerable.
Mis sueños se aparcan junto a mis ideas,
mientras el latido de mi corazón golpea la tristeza
y el recuerdo llega para atormentarme la cabeza
me zambullo en aquella tormenta hasta que las gotas hagan hueco en mi ser
para darme cuenta que te extraño en demasía, pero la humedad ya empapa mi cuerpo
y el agua ahoga mis sentimientos sin aire para poder respirar en tu cuello
Tu sonrisa que no perdona mis pecados y tu olor se torna ardor en mis pulmones
ya ni se que pasa con las todo aquel mar de razones!!!
que me hacían sentir lo contrario...
Me hace falta la luna trastornando esta confusión a algo más definitivo
pero nada es fácil cuando el veneno hace su trabajo
lo puedo sentir recorrer mis venas, y llegar a mis mejillas frías por el clima invernal
te extraño pero no puedo respirar tu presencia...
el veneno de tu ser adormece mis ganas de vivir
Precipitan sobre mí los fracasos que fueron y los que vendrán
imágenes de cosas buenas se tornan absurdas cuando te veo en ellas
mas se que no podré vivir por siempre en ésta pompa de papel
que se desgasta, asi como se desgasta mi vida cada vez que me acuerdo de ella.
Escribo estos versos para descocer todos los "te quieros", las prisas y las pausas
desenredar aquellas ideas, contratos y pautas..que sólo hicieron parte de éste fracaso
al ritmo de mi la tristeza en el ocaso
cuando el sol pierde su importancia.

"The danger of a single history"

Siempre me he cuestionado, qué tan críticos somos los seres humanos...tal vez, muchos relacionemos esa facilidad de expresar nuestro punto de vista con el criterio. Y...cómo se llega a formar un buen criterio?
Éste video, titulado con el nombre de la entrada, es en parte uno de los tantos ejemplos de cómo el hombre se expone a que se le deforme su pensamiento incluso antes de que éste se considere como tal.



El video anterior nos plantea una situación muy común. No es necesario vivir la historia de Chimamanda Adichi, no es necesario ser una Nigeriana, ni vivir su experiencia para darse cuenta como la sociedad se encarga de deformar una realidad.
Con excelente oratoria, ella ejemplifica algunas situaciones por las que ha pasado y que, considera dejan una reflexión para el auditorio. Las personas solemos reproducir aquello que vemos y clasificamos como verdadero.
Ése es el verdadero peligro de una sola historia. Muchas veces somos nosotros quienes vivimos una experiencia en la que sólo conocemos una parte de la historia, y ésta nos basta para juzgar y dar una opinión al respecto.
El problema radica en extender esa sola historia, lo que sucedió en el caso de Chimamanda. La única historia que gran parte de los norteamericanos manejaban se había venido propagando hasta llegar a sus oídos. Todo eso corresponde a una palabra que ella usa "sterotype". Lastimosamente es esa palabra la que rige actualmente la sociedad, una Imagen o idea aceptada comúnmente por un grupo o sociedad con carácter inmutable (a definición del DRAE). Esa "imagen" se amolda en nuestro cerebro y llega a influir nuestros actos. De por sí, los seres humanos somos muy impulsivos, más emocionales que intelectuales, y es al frente de éstos estereotipos donde el criterio empieza a ejercer su poder. Desarrollar uno imponente solo
depende de tener un tanto más sentido intelectual, el pensar las cosas, el saber elegir el creer de una forma mediocre lo que primero nos salta a la vista o el investigar las otras historias que hay tras una afirmación popular.

Más de ofrecernos un mensaje, la intención es recordarnos algo que ya sabíamos, pero que a la hora de aplicar muchos olvidamos. Manejar una sola historia es algo muy popular, lo ideal sería que al recibir esta "sigle history", se produzca en nosotros la necesidad de conocer más. Así, ese peligro desaparecería, con el hecho de aumentar más historias y llegar a formar ese tan anhelado buen criterio.

"Un 5 de febrero que duele porque dejó de ser tuyo" por Lina S. Silva

Un día como hoy, quise besarte los pies, clavarme en tus pupilas, respira tu aire, para entender quien eres tu.
Hoy...puede ser, pretendí agarrar tu mano, soñar un "nosotros" y mirar las estrellas de corrido en el balcón.
El zumbido de un pasado me asecha, me siento fuerte y débil a la vez. Me paro con las manos, caigo de cabeza, suenan las campanas y el medio día me asecha.
Pasan las horas, se pierde el hoy, renace el mañana y me ahogo en un ayer.
Un día como ayer, quise escuchar tus canciones, sentir el roce de tu pluma con el papel, tatuar tus labios en mi piel.
Ayer...puede ser, supe que mis sentidos se extraviaban tratando de encontrar algo que no estaba en el mapa.
Me llamaron "Cuasígrafo", yo dije "Poeta". Poeta de tus dolores, de tus penas, de tu falso amor que tropezó en mí.

La agonía de no tener un desaire cerca, cerró mis párpados y me hundió en la arena. Escavé míseramente los recuerdos, busqué las estrellas, pero sólo estabas tú.
Sin maneras de contar historias, quise escribir un mundo, recorrer el paraíso para hallar palabras que expresaran algo nuevo, algo más.
Huí a la selva para repartirme en la naturaleza de mis parientes, mas ellos no quisieron volar.
Ya pasó el día, el hoy, el ayer, mis lamentos no asesan, no te pude conocer. La incertidumbre atestará de dudas mi tumba, cuestionará los instantes en los que no te pude tener.
Me duele releer un memorial de agravios trajinado, humedecido ...calcinado, pero así es el alba que no llega, el sol que se aleja, tu sombra que se va.
Soñaré en tu oscuridad muchas varias noches, rentaré mis besos un par de ocasiones hasta que me sienta totalmente mía.
"Un 5 de febrero que duele porque dejó de ser tuyo"

Bright Star

El poema de Jonh Keats fue sólo un aperitivo para éste gran personaje, el cual, me avergüenza decir, conocí a través de una película que se titula con el nombre de la entrada.
En una de mis tardes, andaba buscando algo bueno para ver y me tope con ésta producción!!!!
Debo decir que me arrancó un par de lágrimas y que a pesar de que no conocía al autor su poesía entro por mis poros, llegó a mis venas y fulminó mi corazón. Les dejo el trailer de la movie, y después subo info sobre Keats. Me encanta el acento británico y eso combinado con mi romanticismo empedernido resulta mi amor por la creación: BRIGHT STAR

"Recopilación de hechos tortuosos" por Lina S. Silva

Fue una necesidad casi inmediata. No hallaba como sofocar mis ganas al escalofrío de tu mirada imperdonable que danzabas a cuanto extraño veías cruzando las calles. Afortunadamente, la mantuviste casi siempre en el suelo, porque, qué no habría hecho yo por rescatar esos ojos perdidos que se escondían en las noches desiertas en las que apaciguaba el frenesí de verte sonreír. Casi atónita, con ese sentimiento que atestaba mis ratos vacíos decidí empezar a temer nuevos encuentros y evadir todo indicio de deseo por robarte aquel tesoro que escondías en tu cabeza. Pero que intento más vago el mío. Poco a poco me fui acostumbrando a relacionarme bajo la vanidad y el orgullo. Mientras tu figura resonaba en mi litera, mi aroma apestaba cada vez más a ti.

No fue razonable esquivar mis tendencias a todo lo tuyo. Tarde o temprano, mis intensas lecturas matutinas se iban convirtiendo en un pasar de letras sinsentido que solo hablaban de ti. Me perdía en los renglones de tu infame comportamiento y suspiraba con cada punto y con cada coma, las ojeadas desprendían un hálito de vientos perdidos, perdidos sólo en ti.
Y en tu miserable universo yo me volvía pequeña, reduciendo mis posibilidades de quitar tu gracia solitaria y ese ámbito misterioso que ellas no sentían, pero que sin distancias apremiaban mi curiosidad por pasar si quiera una tarde acompañada de tu sigilosa existencia. Turbada por los espacios de donaire, me tornaba a pensar en antiguos amores y a realizar tareas forzosas de comparaciones inútiles que no hacían más que torturar un poco más el paso del segundero.
Nuestras conversaciones de medio pelo empezaron a causarme un malestar crónico al que nunca quise llamar amor, para no rebajar la grandeza de su significado. Tus infinitos buzos negros me hacían asociarte con la oscuridad, y así fue como terminé amando aquello que en mi infancia temí tanto, por vincular la noche con la llegada demoníaca de lo desconocido. Entonces, llegado el ocaso trataba de silenciar mi respiración y mis latidos para poder escuchar una minúscula parte de todo lo que significabas. Sin nada que perder, pasaba mis días con diccionario en mano, subrayando cada palabra que se asemejaba a tu discreta semblanza, anhelando sintetizarte en la mínima unidad del lenguaje, cosa que con el tiempo acredité como imposible.
Empecé a mirarme al espejo, a criticar mi genética y mi semblanza. La inseguridad se había apropiado de todo lo que un día fue certeza. Mis sueños ya más constantes me acobardaban y me llenaban de sosiego. A mi madre le hubiese dado lástima verme en esa situación.

"Despierta en medio de su realidad" por Lina S. Silva

Ella se desliza en su cama y te piensa. No como a un suspiro acongojado, ni como a esa frase que alivia mil penas. Te piensa como algo irracional, y se pregunta si existe la existencia, si ve visiones o no interpreta interpretaciones. Eres una figura fantasmal que recoge sospechas
Y llegaste justo antes de cerrar las puertas del amor.
Ella te detalla en sueños,
Su mente es tan profunda que logra percibir tu aroma desconocido, tan tuyo.
Son tan ciertos sus sueños

En los que ustedes se encuentran agarrados de la mano empezando una conversación de conocidos íntimos….y callas (cansado de callar en el mejor instante)… pero ahora están bajo ese cielo estrellado que siempre quisiste compartir. No hay palabras, y ella te mira a los ojos y observan un atardecer…un amanecer cotidiano, que ella nunca hubiese amado si no fuera por ti y tu infinita presencia, por ese río que les ladra y esos árboles…en el bosque les cantan. Todos esos paraísos artificiales a lo que siempre llegas cuando estas con ella, sin embargo, los ves ahora pero cuando despiertes no los recordarás. Viven sólo en la memoria de ella. Triste y alegre al verte en el día cuando tus oídos no quieren escuchar las historias que ella narra y tu solo asientes…Asientes con indiferencia, pero para ella todo lo tuyo es un regalo, un agasajo, una conmoción. Eres su paisaje en las medias relojes, eres la medida y ¡NO! Más bien no eres nada y lo eres todo. No quiere condicionar tu infinidad. Latidos al viento, y leven las pasiones que zarpaste sin darte cuenta de tu falta de percepción.

"No me pregunten" por Lina S. Silva

No me pregunten qué me pasa, me pasan corrientes tan ajenas que no tomaría como mías si no fuese porque habitan en mi hipotálamo. Esa es la fuerza que me anima en las mañanas, y las sonrisas sin motivo alguno, la visión del reflejo que se esmera por sentirse mejor. Sentimientos ocultos que temes ver en tu vida, y que yo, acostumbrada, veo en la mía.
Cuesta trabajo porque es a mí a quien le pasa. Entonces no me preguntes por ese brillo en mis ojos, que me hacen hablar disparates…Que si salto lo hago por mí, no te eches la culpa que tú me das coraje. Estoy a un paso y ya no hay más conteos. Lejos de mí, sientes el vacío abismal que sobresalta tu corazón…

No me pregunten por mis sueños frecuentes, que tú y yo nos encontramos y uno de los dos lo olvidará. Lo ha de callar con un tortuoso silenciador de orgullo y miedo. Esta vez me tocó a mí. Pero juramos callarlo, y aunque en ese estado nos unan sensaciones comunes, aullidos al oído, al prado verde, estoy obligada a perder mi recuerdo con los adioses frívolos de verano…Ya al borde del precipicio me doy cuenta que no es un sueño. No estás tú. Solo somos el río y yo, invitándome a experimentar su aroma, a degustar sus aguas. ¡Oh! Río me quitas el pudor…
No me pregunten por qué lo hago, pero lo haré.

"Cuatro existencial" por Lina S.Silva

Hombre de palabras fáciles, no me dediques más poemas que con esa facilidad con la que tu olvidas mi presencia en ellos, yo me quedo prendada en esos versos líricos.
Venceré esos hábitos míos de dormir mirando la luna, transpirar tu aroma, sentir tu calor... Hábitos bellos sin sentido, inexistentes.
Con tu recuerdo a cuestas navego contracorriente procurando no ahogarme ni en lágrimas ni en sollozos sordos.
Nadie espera en el puerto, puerto trajinado de soledad. Aún así mi deseo es llegar y olvidar tus absurdos escritos que vuelven inapetente mi sonrisa, mi carisma ya cansado no se quiere alimentar. Con señas anuncié mi partida, Todo lo que dejé, ya perdió poder en ese país con saliva derramada por tanto que decir.
No ha tragado y tampoco yo, no ha callado y menos yo.
Mi desconsuelo va más allá de esa patria de tambores sórdidos.

4, cuatro, cuatro. Y voy a la deriva.
4, cuatro, cuatro. Ya no siento las corrientes, olvidé mi ancla.
4, cuatro, cuatro. Veo mi puerto a dos millas.
4, cuatro, cuatro. Ya no estás hombre de tez blanca, ni en mi mente, ni en mis pensamientos, ni en mi corazón.
4, cuatro, cuatro. Este puerto es marino, me has perdido en altamar.
4, cuatro, cuarto. Yo me creía en río pero estoy en mar.